Harvey Cheyne est né avec une cuillère en argent dans la bouche, suivant la formule consacrée. Surprotégé par une mère dévouée à sa personne, ce fils d'un millionnaire qui « entasse les écus », est « une pitié, car il y a un tas de bonnes choses dans le gamin si on pouvait y atteindre. » Phrase prophétique lâchée au tout début de cette histoire et qui sera entendue par le destin – farceur, comme chacun le sait ! –, lequel se charge de dégriser ledit gamin en l'envoyant par-dessus bord d'un yacht de croisière où lui et sa mère voguaient en direction de l'Europe. Sauvé in extremis de la noyade, il se retrouve sur une goélette en pleine campagne de pêche. Là, il joue d'abord merveilleusement sa partition de sale garnement jusqu'à ce que le capitaine Disko Troop, de la goélette le Sommes ici, sonne brutalement la fin de la récréation.Ce sera une bénédiction pour Harvey qui, au contact d'un équipage hétéroclite mais soudé et travailleur, va se trouver une authentique famille, dont un garçon de son âge : Dan, le fils du capitaine.Capitaines courageux est donc un récit du passage initiatique à l'âge adulte. C'est aussi un témoignage de la vie en mer, espace de l'émerveillement et de la terreur mêlés. Là tout est instable, voilà pourquoi les coeurs doivent y être solides. Harvey apprendra cela et bien d'autres choses. Et lorsqu'après une course ferroviaire digne de Jules Verne, ses riches parents – qui le croyaient mort – le retrouveront, son père comprendra qu'un changement s'est opéré. Il admettra alors, lui l'homme riche et puissant, qu'il n'est justement « pas assez riche pour payer Troop » de ce qu'il a fait pour son fils, c'est-à-dire lui offrir un but dans l'existence et surtout : une droiture morale. Dès lors, Harvey sait ce qu'il veut car, tel son père jadis, il s'est frotté à la vie, la vraie, celle qui monte et descend ainsi que les vagues. Hélas, cette initiation heureuse, ces confidences d'un père à son fils, aux mains désormais rugueuses héritées d'un long séjour en mer, ce n'est qu'un roman, écrit en 1897. Si je dis cela c'est que ce roman – dont il n'est pas nécessaire de vanter ici l'excellence tant elle semble évidente aux premières pages – est de la main de Rudyard Kipling qui eut, lui aussi, un fils. Mais, bien loin des bancs de Terre-Neuve, il mourut en 1915, dans une bataille de la Première Guerre mondiale. Un remarquable téléfilm – Mon fils Jack, de Brian Kirk – rend compte de ce drame ayant affecté l'écrivain le reste de sa vie.Aussi, à la lumière de cette information, on se prend à refuser la réalité et rêver que John Kipling se soit appelé Harvey Cheyne, qu'il ait vécu dans cette Amérique entrepreneuse de la fin du XIXe siècle, loin du carnage de 1914-1918. Mais ce n'est qu'un rêve…